Suicídio do cisne

Olhar vertido… sinto a dor no ventre,

A felicidade tem-me sempre abandonado.

Ballet triste da minha vida…

Lágrimas de coisas, fé, dor e amargura,

Converto-me em tons agudos de piano

Sobre as arestas do papel que foi árvore.

Deliro no porquê da antítese da obra de arte.

Como não dar valor ao melhor que possuímos

E valorizar contínuas destruições do pleno?

Escassos porquês apertam e esmagam o peito

Entre a dispersa luz silenciosa que soluça,

Não suporto mais este sangrar em pontas.

Perdoa-me estranha e incumprida vida

Mas não consegui evitar o futuro negro

Que a vidente destinou para fazer outros voar

…Eram 11 horas e 3 minutos quando caí.

Mas mesmo enterrado vivo murmurarei,

Pois este outro respirar... foi a minha vida.

A mutação da Ave

Raia o sol na terminação da ave adormecida

Trajada a negro quente por largar a terra fria.

Possui um lascivo bater duramente intenso

Qual ave possuída, entregando-se aos deuses.

Esbracejou

O sereno arfar aberto traía-lhe os lábios secos

(Só queria tê-la nos braços e dar-lhe de beber).

Tal excitação infectou-me, conferindo-me tesão

Intensificante criatura persegue o desejo a sua alma.

Voou

Faleceu suspensa em brilho sobre os homens

E o preto ficou branco de um erotismo pagão.

A leveza da liberdade finalmente pertence ao seu corpo

Metamórfica criatura plana sobre um mundo enxuto.

Pousou

Evidencio nela o cálice de um olhar curioso e sem medo

Animal erótico que santificou a sua antropologia.

Estimulaste a sorte do meu ser indomesticável

Que irá justaposto ao teu corpo

 - Trepar num brinde outro Céu.

Reticências ...

O frio cerca-me como um exército caprichoso

Sinal que os 12 graus de álcool que provi já não cumprem o seu papel.

Encorajo a vida através de actos de fé

Obrigo-me a levantar, sacudindo a poeira da noite agradável

Corro a água pelo corpo

Sou suspeito, sujeito a ela

Visto a grossa lã  - e o cheiro que a compõe

Olho lá para fora - e penso

O sol já aquece as quinas dos ramos congelados pela noite

E fervilha por tarefas ainda secas da minha memória

Necessidades de moldar a vida em algo radiante

Como um fogo entre os homens que procura outro queimar

Sigo uma fé que me transcende, alimenta e dá força

São os três pontinhos que me fazem acordar

Estilhaços do desejo, fragmentos de um Devir.

Quiromante de madeira

A mão existe numa paisagem esquecida

Como que a essência guardada no bolso

De homens sem carácter abertos de espanto

Falando do mundo mas nem se reconhecerem

Pensam que são e sabem criar

Mas a mão permanece fechada

Porque o homem só a vê trabalhar.

Olhemos com mais atenção para tal frágil ser.

Planícies e montes sob ossos, artérias e veias

Expressa-se melhor que a curvatura de uma planta.

Agita cadencias criando harmoniosas figuras

Doces, bailarinas sombras de mistério

Formas que brincam com a luz e memórias

Trazem à palavra imagens de um perdido passado.

Ó amante esquecida do poeta que quer criar

Massa informe de um boneco de madeira

Tento descobrir-te para construir-me de verdade.

Moldando assim com as minhas próprias armas

- Escapo da regalia do que é ser humano.

Estranha forma de dança

Esboço curvas e pontos na superfície do papel

Ritmos líquidos de imperceptibilidade vazia

Pedaços de um ser inexplicável que sou eu.

Fluo na leitosa carne prensada da árvore

Numa musicalidade que me mata e ressuscita

Qual miopia luminosa, nunca me permiti ler.

Agora preparo-me na perfeita imobilidade do ser

E traço tal singular consciência como sacrifício

(A ponta do lápis que quebra perante tal crente).

Inalo e perco-me num complicado ser inacabado

Afio a casca - derramo cinzas e madeira no papel

Castigo a ponta contra a folha e forço-me a sair

Navego no lado de dentro dos meus olhos

(Fito o acto esquivo no gesto que imprimi)

Fechadura de uma enorme neblina que se recusa abrir

Coexisto em metades - convexos olhos misteriosos

Qual é a certa e a errada?

Penso no vazio

Pedalo

Ceifo o vento como um pássaro

Corto a hora no minuto.

Solto-me da terra

Fumo no Tic
Bebo no Tac
Entranho-me nas nuvens

Ondulo

Marco a pauta do piano

Deixo de ouvir

Falta a luz

Quero sorrir
Caminho pelos meus sonhos

Largo a bicicleta e corro

Corro por nós

Na tua tristeza e silêncio abatido

Seguro-te pelas assas e voamos

Serpenteamos

Emaranhamos

Construímos

Refazemos bem no alto a nossa casa

O nosso ninho

O nosso abraço

Saímos da estratosfera

Estratoferica nuvem da escuridão

Por um minuto, por dia, por um segundo

Por um tempo

Um tempo que não é tempo

Rasgado pelo espaço

Não é tempo

Não é prazo

Somos incomensuráveis

Ilimitados

Delimitados

1,937,858,709,635,469 horas

Biliões de horas

Milhões de segundos

Et-oma

E não há mais ditos nem desditos

Primeiro poema das Tempestades

Um novo perfume desperta-me o olfacto

E põe-me a desvendar um fogo hormonal cravado na noite.

Que ar é este? Uivo e corro excitado nos seus rios e caminhos,

Esse aroma que me impulsiona a escutar nas nuvens clarões.

Desejo esse teu bálsamo comandado por um egoísmo animal.

Sinto que sou som, terra, trovoada e trovão.

O que me guia é teu mel esse doce aroma em repouso

Melaço corpo relâmpago, humedeces-me longe da chuva

Extasiando-me ao acariciar tal santuário – fonte despida.

Foste sincera, o céu destapou lá fora

Cessaste a tormenta, inverteste a deflagração.

Proferiste sentenças que clarearam o ímpeto da obscuridade.

Agora acalmo-me na luz vermelha dos anseios enamorados

E decidimos adensar ainda mais a película da sede translúcida

Que chove na pulsão destes nossos incandescentes corações.

Iremos envaidecer Afrodite numa canção que se irá erguer

No profundo som de um orgasmo apaixonado

Em tempestade