Dança no palco branco

O nervo do teu sangue
Corre sempre no meu verso.
Letras soltas e cortantes
Tentam abrir a ferida.

Calcinando os meus olhos,
Suicidas o escrito.
És tinta que escorre,
E arde no estampado.

Devaneio de literatura,
Uivas a mente como nunca.
Pingando uma cor vermelha,
Prego o animal no papel.

Sou impróprio de cor impura,
E este brilho é o meu pecado.
Por ti eu posso gemer,
De outro tom não sou poeta.

Ao som da esferográfica,
Salpico o espírito no papel.
Pois sou lobo (registo nu),
Num pano branco violado.