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Torno-me um problema quando começo a escrever.
Quatro, três, dois, um,
Do outro lado da porta ficou um rapaz
Que agora voltou para outra vez entrar.
Tentei que ficasse lá fora, mas trespassou e
Com ele traz outra vez a incerteza e a dúvida,
Como um fantasma de uma guerra interna,
És tu, esse homem que escutou a minha morte.
Estava grato à não-lembrança mas hoje voltei
E já não sei se consigo ir à dita abertura
Para confrontar uma época de confusão e dor
Dada por aquele rapaz que me fez chorar
Esse verme que à luz me sorria
E na escuridão propiciava a minha morte.
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